Autor: Wolff von Rechenberg

Der Neue heißt „Nick“. Die Hirarchie in der Band sieht für ihn die niederste Aufgabe vor, noch niedriger als Schlagzeugspielen. In der Tat muss er mich jetzt tragen. Schlimm genug, aber seine Chancen für den Aufstieg stehen schlecht, denn er kann ja nicht einmal auf dem Kamm blasen. Dafür kann er einen Körperbau aus lösungsmittelfreien Lacken und Stoffen vorweisen. Wenn die Band einem Terroranschlag zum Opfer fällt, wird Nick der einzige von uns sein, den sie nicht von der Hessischen Industriemüll entsorgen lassen müssen.
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Wir verabschieden in den Ruhestand meinen Schlagzeughocker. Einen Namen hat er nie gehabt. Zusammengeschraubt haben ihn namenlose Fabrikameisen im fernen Taiwan. Und wessen Hinterteil schon über seine rissige Kunstledersitzfläche gerutscht ist, kann ich nicht einmal schätzen, denn ich weiß nicht einmal woher er kam. Eines Tages stand er im Übungsraum. Vor 15 Jahren war das. Immerhin hat er eineinhalb Dekaden zuverlässig meine Leibesfülle getragen und ertragen. Seine Sitzfläche wird mittlerweile nur noch von zwei Schrauben an Ort und Stelle gehalten – ursprünglich waren es vier – und auch die musste ich regelmäßig nachziehen. Wenn er auch nie gebrochen ist, so hat er doch gewackelt, und die Beine haben schleichend nachgegeben. Jetzt – auf seine alten Tage – darf er im Übungsraum das entschieden leichtere Hinterteil von Silvia balancieren.
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„Frankfurter Prosecco-Mafia bei Vernissage“, Wolff von Rechenberg, Kunstlicht auf CCD, Frankfurt, 2004.
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Das Bild entstand beim Hattler-Konzert am vergangenen Samstag im K19 in Kassel. Neues gibt es aus dem Hause Hattler kaum. Was soll man auch erwarten von jemandem, der seinen Bass immer noch mit dem Plektrum drischt. Rauh, Kehlig, druckvoll und bei allen weichen, satten Drum’n’Bass-Sounds irgendwie wild. Weiter so.
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Der Blues schreibt komische Geschichten von den Höhen und vor allem von den Tiefen im Leben. Aber für Ernest Lane hat er eine ganz besondere Geschichte geschrieben: Der 1931 geborene Pianist hat für die Monkees, Amerikas Antwort auf die Beatles, die Tasten gedrückt, und für Tina Turners verflossenen Ehemann Ike Turner. Dann – buchstäblich über Nacht – kehrte er dem Musikgeschäft den Rücken und arbeitete 15 Jahre lang als Kraftfahrer im sonnigen kalifornischen Santa Monica. Jetzt ist er wieder da,…
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